Fuckinbastards

Hala! Ahora me entero de que iespana, al parecer, ya no admite referencias externas a las imágenes.. y este blog lleva la tira de tiempo sin ellas.
Ya me vale.
A ver si saco un rato y lo muevo todo a Photobucket, que creo que esos sí que lo permiten.
Mamones.

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Otro sueño bizarro

Hace mucho que no escribo un sueño. Normalmente son anodinos y sin interés, o directamente no me acuerdo de ellos. Pero este lo he apuntado al despertar.

Estaba en el trabajo y de repente, a partir de una discusión sin importancia o un maletendido, un compañero se enfadó muchísimo conmigo, porque decía que yo le habría tratado de malos modos. Intenté aplacarlo pero sin éxito: el tío intentaba llevarse mi teclado y mi pantalla TFT.

Finalmente consigo que se calme y juntos vamos a visitar a un cliente que vivía cerca, que tenía un problema con sus sistemas. Dicho cliente vivía en una especie de venta manchega, como donde veló armas Don Quijote la primera noche.

Todo sin problemas, pero a la vuelta andando por la calle me despisto un momento y le pierdo. Vuelvo atrás a ver si le veo, pero nada. Entonces me harto y voy a coger mi coche para volver a casa. Arranco e intento avanzar por la calle, pero está bloqueada por unos coches que vienen en dirección contraria y no me dejan pasar.

Los coches son de una boda, al parecer, y tanto novios como invitados vienen caracterizados como personajes de Star Wars. Me hacen signos desde los coches como "¡da marcha atrás comandante!" o "¡esta no es la dirección que quieres coger, somos libres para andar por donde queramos!", usando la Fuerza para desanimarme.

De todas formas yo intenvo avanzar, pero me es imposible porque además alguien tira de mi coche hacia atrás. Me vuelvo y descubro que en la esquina hay una especie de tanque de la policía que me tiene enganchado con un alambre y me impide avanzar. Me cabreo, doy marcha atrás y golpeo al tanque, volcándolo.

Del tanque volcado sale una chica y me preocupa que esté herida, así que dejo el coche y voy a ver cómo está. Es negra, bajita, con pelo rizado oscuro, y se sienta en el suelo a llorar. Yo la consuelo un rato hasta que deja de llorar. Es muy guapa. Me invita a ir a su casa y acepto (en el sueño yo soy soltero).

Su casa, que está cerca, está muy bien decorada con libros, plantas por todas partes y paredes de pladur organizadas con imaginación. Yo ya pienso que me va a llevar a su dormitorio cuando veo un fulano encorbatado sentado en un sillón mirándome severo. Debe ser su padre, pienso (aunque el tío es blanco), y le doy la mano. Para mi verguenza, me quedo con su mano en la mano: el tio es manco y la mano es ortopédica. La devuelvo como puedo a su sitio y el tío no me dice ni una palabra.

La chica me lleva a la terraza que es grande como un campo de fútbol, y para mi decepción (recordad la idea que yo traía) allí hay como 30 personas de su familia, mayores, niños, correteando y haciendo una especie de fiesta. La que parece ser la madre se acerca con un delantal y me da dos besos: uno en la mejilla y otro en los labios. Es lo más parecido al sexo que voy a tener en esa casa así que, bueno.

Vuelvo a entrar a la casa y en la cocina veo que tienen pensado cocinar salmón. Han comprado dos salmones del tamaño de un cerdo cada uno y los tienen en barremos con agua, vivos. Los chicos mayores enseñan a los niños la mejor manera de matar a los salmones: les dan dos tajos con un cuchillo en el lomo.

"Pero fijaos como el salmón no se muere: nos está engañando. Pero nosotros somos más listos", dicen los mayores, "ahora dadle un corte en la nuca y veréis como no puede respirar".
En efecto los cabrones de los niños lo hacen, y el agua se llena de sangre y el salmón se pone a
boquear y agoniza salpicándolo todo. No aguanto más y me voy de la cocina.

Me siento en una de las camas, es todo una locura. La chica del tanque viene ahora a consolarme, pero le digo que quiero irme de allí ahora mismo.

Cuando salgo a la calle intento buscar mi coche, pero he olvidado donde está.

Y así me despierto. ¿Necesito terapia?

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Updated 26 days ago?! Coño.

Agg, escribir, escribir... hace tanto que no vengo por aquí.

Alguien, en alguna parte, es posible que, hipotéticamente se pregunte qué es de mi vida. O como alguien como yo, al que las palabras se le suelen acumular en la punta de los dedos, deje esto tan abandonado durante tanto tiempo.

El trabajo, esta vez, no será una excusa. Estoy en un cliente agradable y la mayor parte de los días estoy a gusto.

Realmente no he dejado de escribir ni un solo día. Aunque el Diaryland esté echando telarañas, además este año no me he apuntado al Nanowrimo, eso no quiere decir que no escriba. El e-mail suele echar humo, y quien me conoce sabe que mis correos no son los del tipo...

K PASA TIO QUANDO KDAMOS - TE MANDO UN POWERPOIN DE TIAS WENAS

... sino que me gusta explayarme y dejar entrever algo de mi día a día en cada mensaje, y decirlo de forma imaginativa. Además últimamente suelo colaborar en forma de chorradas imaginativas en el blog de Escolar, cosa que me divierte mucho. Quizás debería dedicarme a ello de manera más personal, por ejemplo en este diaryland.

Mis últimos escaneos de dibujos (sí, eran míos) me trajeron una consecuencia inesperada. En la empresa de mi hermana necesitaban un ilustrador para un folleto interno y les hice unos monigotes. Ahora dicen que quieren más y que, hombre, contratarme no me van a contratar, pero algo caerá en forma alimenticia por Navidad. ¿Un jamón? Pongamos mejor un turrón, me han insinuado. Coño, algo es algo.

Y eso. Vaaaaale, prometo venir por aquí más a menudo.

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Oportunidades

Sí, llevo varios días sin escribir. Pero no solo aquí. Tampoco en los múltiples cuentos que tengo en proceso. Es como si el grifo se hubiera secado temporalmente. No me extraña, la verdad, teniendo en cuenta la cantidad de cosas que llenan mi cabeza y me aturden.

El otro día se murió mi abuelo. Era un tipo duro y fuerte como un roble, o al menos esa era la impresión que me dio desde pequeño. Se recorrió el país construyendo pantanos y haciendo trabajos chungos y arriesgados, llevando a su familia a cuestas. Cuando pienso en él lo recuerdo con su soldador eléctrico en casa, haciendo unas rejas para las ventanas, o llevándonos a la playa en coche, manejando el volante con esas fuertes manos, antes de que yo supiera dónde estaba el embrague de un coche. Pero últimamente había topado con una tarea demasiado heroica hasta para él, y el otro día nos dejó, así por las buenas.

En fin. Nunca hasta ahora se me había muerto alguien tan cercano, alguien que me cuidó durante incontables tardes de mi infancia. No sabes lo que sentir en esos momentos, al menos yo. No he llorado nada, simplemente me he quedado flipando, como diciendo "Pero qué coño...". Como también soy un descreído, no tengo un santo o una virgen frente a la que lamentarme o rezar. Así que durante varios días no he sabido encontrar mis sentimientos.

Creo que ayer cambió un poco la cosa. Acompañé a K a misa, y en el entorno tranquilo y relajado que allí se produce, me puse a pensar. Su recuerdo me vino de nuevo, pero ahora de un modo diferente. Frustración. Por todas las cosas que no pude hacer.

Tenía la ilusión de aprender bien a navegar algún día, y llevarle a dar un paseo. También me hubiera gustado tener un niño a tiempo de que él pudiera enseñarle cosas. Pero sobre todo, me hubiera gustado hablar con él de tantas cosas. Antes no podía, yo era un niño y no habría entendido nada; pero ahora que ya no lo soy, haberme sentado con él y preguntarle sobre su vida. ¿Cómo fue tu infancia? ¿Cómo conseguiste formar tu familia? ¿Cómo pasaste la época de la guerra, cómo conseguiste sacarlos a todos adelante durante aquellos años de dificultad? Quizás a él le habría encantado contarme su vida, a su nieto que ahora ya ha crecido, y yo podría haberla escrito, y haberla convertido en un tomazo lleno de sabiduría e historias increíbles.

Y no sé. Esas y muchas otras preguntas se me iban ocurriendo en el silencio de la iglesia del barrio, y la única respuesta es que ya no podré tener esas conversaciones con él, cachislamar. Me quedan, por supuesto, miles de recuerdos, y su imagen en cientos de fotos y videos, y todo lo que él me enseño forma ahora parte de lo que soy. Pero siento que he perdido una oportunidad única de aprender otras muchas cosas.

Y entre todos esos pensamientos, cobra fuerza uno. Ahora estoy seguro de querer tener un bebé, y a no tardar mucho.

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La Guerra de los Mundos

El primer día de septiembre de 1730, entre las nueve y las diez de la noche, la tierra se abrió de repente cerca del pueblo de Timanfaya, a dos leguas de Yaiza. Durante la primera noche una enorme montaña surgió de la profundidad de la Tierra y lanzó llamas desde su cima durante diecinueve días. Días después un nuevo abismo se formó y un torrente de lava se precipitó sobre Timanfaya, sobre Rodeos y sobre una parte de Mancha Blanca. Esta primera erupción ocurrió al este de la Montaña del Fuego, a medio camino entre la montaña y Sobaco. La lava fluyó hacia el norte arrasando los pueblos, al principio tan rápido como el agua, más tarde no más rápido que la miel.

Una gran roca surgió de las profundidades de la Tierra el siete de septiembre, con un ruido como de trueno, y desvió la lava del norte hacia el noroeste. Rápidamente, la lava destruyó los pueblos de Maretas y Santa Catalina. El once de septiembre, la erupción comenzó de nuevo con renovada violencia. Las lavas comenzaron a fluir de nuevo, incendiando y destruyendo el pueblo de Mazo buscando el camino hacia el mar. Allí, grandes cantidades de peces muertos pronto flotaron en la superficie del mar o vinieron a morir a la orilla. (...)

Cada vez que lo leo, no puedo evitar acordarme de la obra de H. G. Wells. Hola. Vengo de allí. He pasado unos días en Lanzarote. El tío que escribió esto era el cura de un pueblecito llamado Yaiza, que un buen día de hace doscientos y pico años se tuvo que enfrentar, junto con todos sus vecinos, a la cosa más acojonante que imaginarse pueda, sobre todo si pensamos que aquella gente eran campesinos sin televisión ni (probablemente) libros, y a saber lo que pensaron que era aquello. La ira de Dios. Y duró seis largos años.

Digo que me recuerda a Wells porque lo que más me impresionó de La Guerra de los Mundos fue el localismo, la familiaridad en nombrar lugares, como si fuera un artículo de periódico o una noticia de televisión. "Tal pueblo ha sido arrasado, tal carretera ha sido destruida entre el km tal y cual a la hora tal". Tiene que helar la sangre oir noticias así.

Como cuando te enteras (en el hotel la tele no funcionaba) que los pueblos de unos buenos amigos están rodeados de fuego por todos lados. Animo gallegos.

Que una cosa es un volcán encendido por "la ira de Dios", y otra un incendio azuzado por la ira de un hijoputa.

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Na na niero

Me he puesto un bañador y una camiseta, las deportivas, y he bajado a la calle. Me he dado un paseo hasta la calle Alcalá, para confirmar unas cosas de la reserva del vuelo a las Islas Afortunadas. Pegaba el sol, pero no era muy desagradable, como otros días: era el sol del que piensas "seguro que me estoy poniendo moreno como le gusta a K,... debería quitarme las gafas de sol, que voy a parecer David Meca".

Han abierto una tienda de componentes electrónicos cerca de casa. Además venden guitarras eléctricas, amplis y cosas musicales, y aviones, barcos y coches a control remoto. Me he pasado un buen rato mirando el escaparate.

Me he cruzado con la vecina veinteañera, no sé si me habrá reconocido con las gafas de sol. Además he llamado con el móvil al teléfono de información de la nueva autopista hacia la playa, para preguntar el precio.

Sí, parece un sábado cualquiera, pero se disfruta de manera diferente.

Es lo que tiene ser el primer día de las vacaciones.

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Que son cero megas, a ver si te enteras

Pues eso. Que me he tirado unos cuantos días sin internet en casa. Los simpáticos chicos que me proporcionan el servicio de ADSL me han concedido la gracia de migrarme a una velocidad mayor, y para ello me han cortado el ADSL durante medio mes. Na, una tontería.

Pero ya tengo de nuevo.

Hace un calor asfixiante...

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...poder vivir sin aire

Nada de aquello fue al uso. El sitio era enorme, como para mil personas, con las mesas en unas plataformas en varios niveles, una especie de piscina con fuentes y flores por doquier. Espectáculo flamenco entre la carne y el pescado, camareros con antorchas, mucha niña mona, vamos, bastante espectacular todo.

Pero lo que me impresionó más, sin duda, fue la actitud de los novios, nuestra amiga y su recién estrenado pariento.

Si algún invitado se levanta y berrea un "que se besen, que se besen", la costumbre es que los novios, tímidamente, se pongan de pie todo vergonzosos y se den un piquito rápido, a ver si se callan ya tus amigos, cariño, mira que son escandalosos. Estos no. Estos se ponían de pie, y se pegaban unos morreos de campeonato, disfrutando cada segundo de cada uno, y mira que duraban un ratito. Vamos, como si llevaran una semana saliendo y estuvieran en la fase "pasión total vamos que se acaba el mundo".

Pero la cosa no acabó ahí. También es típico en las bodas que el baile se abra con un vals, donde los novios demuestran lo poco que han visto "Mira quién baila" y se tropiezan, se chocan y hacen el pato un rato. Estos no. En vez de eso, se hizo la penumbra y comenzó a sonar Maná.

Y estos dos comenzaron a bailar. Más bien se abrazaron, y mirándose a los ojos comenzaron a cantarse la canción el uno al otro al oído... a acariciarse el pelo... a hablarse... al ritmo de la musica. Ajenos a los cientos de personas que les miraban, ajenos a la situación, ajenos a los flashes de los invitados, ajenos a todo, decidieron disfrutar de su momento, de su día, de su canción, durante unos minutos durante los cuales el tiempo no transcurrió. Atrás habían quedado las prisas, las reservas, la iglesia, el hotel, el viaje, la lista de invitados, el trabajo, todo. Sólo estaban ellos dos bajo un foco de luz, como en la escena final de una película cualquiera de Julia Roberts.

Bueno, ejem, normalmente no suelo ser tan pasteloso, pero qué coño, todos hemos pasado por esa fase de mirar a "tu" persona y volverte gilipollas. Y no todos los días se ve una demostración de cariño tan evidente entre dos personas, en este puto mundo donde te caes al suelo en medio de la calle y la gente ni te mira.

Por eso me alegró un montón ver a mis dos amigos pasando tan buen rato, el día de su boda, como si fuera la primera noche que salen juntos. Ole por ellos.


Y por eso me alegro también cuando, por comentarios y cosas de la vida, me entero de que más gente conocida va cayendo en "la trampa" :-) Ole por ellos y ellas también. Que nunca dejen de sentir la misma sensación que se respiraba en el aire aquella tarde, en aquel restaurante de Villanueva del Trabuco, provincia de Málaga.

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Apunte

Sí, lo sé. Debería estar escribiendo ahora mismo la crónica de la boda del otro día en Granada. También debería estar pensando algo de los dos cuentos que tengo prometidos.

Pero esta noche no. Esta noche me apetece escribir sobre mí.

A veces echo de menos la época (hace no tanto) en la que escribía casi cada día, contando las cosas por las que había pasado en esos días. No con ningún propósito, "tienes que escribir sobre esa boda, y bien, porque si no no lo vas a publicar", sino simplemente por el placer de hacerlo. A veces era un solo párrafo y ya está.

¿Y ahora? Una de esas curiosas contradicciones en la vida. Trabajo todo el día delante de un ordenador, llego a casa y a veces me pongo a hacer otras cosas, contestar correos, hablar con alguien conocido en el chat, o directamente a jugar, delante del ordenador. Y sin embargo, a todo el mundo le digo que no tengo tiempo para escribir una entrada de vez en cuando.

Y no será por falta de momentos interesantes. Estos días ha sido mi cumpleaños. He estado de viaje por ahí. En el trabajo bien, gracias.

K me regaló un libro de escritura creativa. La autora sugería el truco de escribir cada día después de levantarse, una o dos páginas, simplemente para tener la máquina engrasada. Sinceramente, lo de ponerme a las seis de la mañana a darle al teclado me parece terrible, pero es cierto que si lo dejas demasiados días luego es difícil. Prometo venir por aquí más a menudo, además tengo una buena excusa.

Soy una persona nerviosa. Quien me conoce 'in person' sabe que cuando no arrugo la nariz compulsivamente, me como un bolígrafo o me arranco un padrastro del dedo. Siempre tengo algo por ahí que hacer para matar el estrés. (Al menos no fumo ni me drogo)

Me pregunto si el escribir sería un buen sustitutivo de arrancar cachos de boli con los incisivos. Yo creo que voy a probar.

De momento el boli de promoción del "Sci-Fi Channel", que prometí mantener virgen hasta el matrimonio, ya tiene su primera muesca. No habrá más.

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Yo quiero mucho a mi mamá

El otro día fue el día de la madre. Como para estos casos nunca sé qué regalar, y paso de patearme el Corte Inglés buscando regalos absurdos que nadie necesita, tuve una feliz idea. ¡Ya está!, me dije, voy a hacerle un librito como cuando era pequeño.


En efecto: aún guardo un libro (entendiendo por libro medio folio doblado dos veces y con una grapa en medio) que hice en clase (quizás en quinto de EGB) para ilustrar, véase el nivelazo, la fotosíntesis de las plantas. Esos tallos, esos pistilos, esas raíces dibujadas con esmero de colegial, y con textos explicativos cuidadosamente caligrafiados. Y por supuesto, también nos mandaban hacer cosas especiales para el día de la madre.


Así que, al estilo de antaño, me dije: ¿no sería tierno y especial para mi mami hacerle un cuadernillo similar? Dibujado por mí, con mi caja de pinturas, en un estilo nostálgico y amable de niño pequeño. Algo como...





Además le añadí unos toques de ironía, y caricaturas de toda la familia. Sin embargo, mientras lo dibujaba pensé si no sería una gilipollez suprema, y mi madre me lo iba a tirar a la cara ("Joder, cómo te lo has currado este año, ¿tanto te costaba comprarme unos putos pendientes en un todo a un euro?"). Para mi sorpresa, no sólo no me lo tiró a la cara sino que se emocionó y me abrazó mucho y se le llenaron los ojos de lágrimas.


Viendo el efecto causado, K decidió que ella quería otro para su respectivo día de la madre. Yo protesté, porque su madre no era mi madre y me resultaría difícil dibujarla, pero K me convenció dándome ideas para el guión. El resultado fue similar, con mucho lloro y su madre secándose la cara con una toalla, porque "los chicotes" le habían hecho una tarjeta de felicitación.


Así pues se hizo inevitable que para su cumpleaños, K quisiera otra. Y allá que me puse a dibujar, en el ultimo minuto, para dárselo a tiempo. Exitazo.


Y ahora mi hermana quiere otra. Y no es su cumpleaños ni nada. Pero quiere otra, faltaría más.


Uf.


Si ya decía el refrán, "en casa de comunidades, no muestres habilidades"...

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There's no place like 127.0.0.1

Es cierto, no vengo por aquí desde hace tiempo.

Quien me conoce bien ya sabe como funciono. Quiero hacer muchas cosas, quiero hacerlo todo, probarlo todo, actúo por impulsos. Un día pienso que voy a aprender japonés, y me tiro un mes dándole caña; otro día retomo el rollo de la navegación, o la escritura creativa, o la decoración, o la música, o escribir un cómic, o lo que sea, y durante un tiempo ese asunto me domina, y el resto de cosas se quedan en un estante. Como diciendo ¡eh! ¡y nosotras qué!

Lamentablemente, eso significa que a veces este arte del blogueo lo dejo un poco de lado. Como digo, no es por falta de cosas en mi vida, sino quizás por todo lo contrario por lo que no me molesto en contarlas aquí.

Pero de vez en cuando alguien conocido me cuenta que ha abierto su propio blog, y digo, caramba, qué será del mío. Aquel sitio donde he dejado por escrito tantas cosas que me han pasado o he sentido. Y vuelvo y dejo unas líneas. Sobre todo para que no piense alguien que me he muerto.

Soy consciente de que el ser tan inconstante con esto me quita "audiencia", la gente se cansará de entrar y ver que durante un mes no hay nada nuevo. ¿Quién compraría un periódico que sale cuando al director le da la gana?

Pero como ya dije una vez, la "audiencia" me da igual (aquella vez que quité el contador de visitas). El feedback y los comentarios son agradables, pero la razón principal por la que este sitio existe y fue creado, es para dejar aquí las cosillas que se me ocurran, como cualquier diario.

A veces pienso que es una mierda que esto lo conozca la gente, porque hay cosas que me gustaría contar y no puedo... sentimientos que me gustaría explicar, situaciones que me ocurren, que me gustan o me fastidian, y sería completamente perjudicial dejarlas aquí. Pero bueno, c'est la vie.

Y ahora, voy a hacer la comida. Sin más preámbulos.

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Vaya asco de dia

Bueno bueno. Unos cuantos días de relajo en casa. Pasando de atascos y descansando. Qué maravilla. Pensando en colores para decorar la casa, haciendo planes de próximos viajes, durmiendo montones de horas.

Y luego llega la noche antes de volver al trabajo, y no pego ojo. Hala, todo el descanso a tomar por culo. Es de imaginar el efecto durante todo el día de hoy: agilipollado y medio desorientado. Respondiendo a las preguntas con monosílabos y quedando como un lelo ante el cliente, cada vez que me preguntaban dudas. Todo el día sin conseguir fijar mis pensamientos en nada, y con el cuerpo revuelto.

Es un asco. Espero que esta noche sea mejor. Y que mañana no eche mi día a los cerdos.

Al menos recibí una buena noticia: el concurso de cuentos se retrasa hasta octubre. Ya me había desanimado y todo y había mandado mi cuentecillo a la porra, y ahora podré retomarlo con tranquilidad.

Y ahora, siento que hay alguien a quien estoy desatendiendo en estos mismos momentos. Tenía que dejar esta nota aquí para dar constancia de que sigo vivo, pero ahora me largo. Oigo ruidos en la otra habitación y me doy cuenta de que K está siendo entretenida, en vez de por mí, por la tele, un cacharro estúpido y absurdo, tragándose las desgracias continuas, una detrás de otra, que emiten a la hora de las noticias, y no sacando nada bueno de ello.

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Calcetines

Es curioso lo que el cansancio le puede provocar a uno. A pesar de haber salido del trabajo de buen humor, de haber conducido hasta casa con música alegre y animada, de repente llega la sensación de que todo es inútil, la vida cansa, no hay tiempo para nada, y el mundo te deja planchado en el sofá, mientras el resto de la gente sigue para adelante en una fiesta eterna. ¿El blog? Ahí está, muerto de risa, y así se puede quedar mientras las palabras se nieguen a salir de mis dedos. Así, en ese plan pasota, me quedé yo ayer.

Me puse a doblar calcetines al lado de mi viejo piano, desafinado por falta de atención y uso (el La-2 suena como un gato atropellado). Doblar calcetines no es una tarea que me llene como ser humano, así que abrí la tapa del teclado del piano por hacer algo. Sin mucha confianza en mi memoria, puse los dedos en donde recordaba y empecé a tocar una de las primeras canciones que me aprendí.

Los dedos se me doblaban, dudaban, no tenían fuerza ni ritmo, pero aquello sonaba... sonaba a aquellas tardes con el teclado eléctrico y los auriculares puestos en las orejas, en mi dormitorio, mientras mi madre cosía frente a la ventana y yo luchaba con aquellas notas tan incomprensibles. Es una canción sencilla y cantarina, y casi podía oler el inconfundible ambientador que tenían en aquella casa, a una manzana de la mía, donde aquel chaval me enseñaba a tocar, en una habitación en penumbra, con un piano de madera (¡qué envidia!), y con aquella chica veinteañera que terminaba su clase justo al llegar yo cada tarde, y que tenía unas uñas espectaculares para un concurso de belleza pero muy inadecuadas para ser pianista, pobre.

Empecé a sacar carpetas de debajo del asiento, con fotocopias casi deshechas y llenas de pintarrajos, con canciones que yo me había hartado de tocar, conocidísimas algunas, anónimas la mayoría, pero con una sencillez encantadora todas ellas. Música para niños. Luego, aquella chica de pelo rizado que me ayudó heroicamente a pasar los dos primeros exámenes de piano, dándome clases con el piano que ella tenía en su dormitorio, y provocando de paso con sus minifaldas los primeros pensamientos "no-infantiles" de mi carrera. Las notas manuscritas que, años después, me escribía Dimitri en las partituras, aquel ruso asombroso y con pelos de loco que se iba a hablar por teléfono mientras yo tocaba, y a la vuelta me señalaba exactamente todos los fallos que yo había cometido y dónde; aún no sé cómo lo hacía.

Recuerdos de una época que ya se fue y que ya nunca volverá. Pero la música sigue saliendo de mis dedos, a pesar de tantos años va desenrollándose sola hasta el final de la canción, y siempre me asombra cómo las corcheas o semicorcheas que cuelgan de los pentagramas, además de notas musicales, me traen recuerdos y sensaciones.

Pero la vida sigue, y aún tengo que terminar de doblar los calcetines.

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Dónde está Iker Jiménez cuando se le necesita.

El guía turístico (con pinta de okupa) del monasterio de Santo Domingo de Silos, ayer, nos estuvo la historia y el significado de todas las representaciones que había en los capiteles de las columnas del claustro.

-De todos los capiteles que rodean el jardín, -explicaba- sólo hay tres que representan figuras humanas, escenas de la Biblia. Pero sólo podréis ver dos. El tercero quedó destruido a principios de los años 70.

Más tarde, en un descanso, me fui y le pregunté qué le ocurrió al tercer capitel. Porque una cosa es que te digan que tal escultura fue destruida o desapareció en el siglo XIII, no sabemos cómo, y otra cosa que fuera en 1971, alguien debió haber visto lo que pasó ¿no?, le pregunté.

Me dirigió una sonrisa enigmática y se acercó a mí.

-Al parecer, dicen que fue un proceso natural de carbonatación de la piedra -me susurró- y sucedió así, de la noche a la mañana,... pero resulta muy curioso que la escena era del Apocalipsis de San Juan ¿no crees? Muy enigmático, je je je.

Ya tengo idea para mi próxima novela. "El código Santo Domingo"... el monje perturbado que tiene una visión de que el fin del mundo será al día siguiente... y destruye las esculturas para evitarlo... Tiembla, Dan Brown.

(porque el cuento que quería enviar al concurso de este mes, no me gusta nada, lo leo y me parece feo, feo. Así que otra vez será.)

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Aliens

Ayer me pasé el día en la cama. Me desperté con 39 grados de fiebre y decidí que ir a trabajar era un suicidio. Así que me lo pasé viendo la tele, los programas del corazón, las tertulias sobre el "alto el fuego" de ETA, Buffy Cazavampiros (¿este episodio era de coña o es que toda la serie es así? ¡Era un musical!), etc.

Hoy estoy mejor. El alien que ayer me comía por dentro me ha dado un "alto el fuego" a mí también.

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La cultura al alcance de todos

En efecto; el otro día iba andando con K por el Carrefour, tras haber adquirido múltiples productos para el hogar, cuando nos topamos con una especie de puesto callejero en medio del centro comercial. Las dependientas iban con delantal, había balanzas para pesar la compra, y en las cajas había... libros.

Montones y montones de libros, apilados como patatas. Y un cartel: "Libros al Peso. La cultura por fin al alcance de todos". Incrédulos, acudimos a observar aquello más de cerca. En efecto, tú cogías los libros que te gustaban de la pila (había diferentes pilas, cada una con un precio/kg), la señora te los pesaba, te los ponía en una bolsa y pa casa.

Mientras veía a la gente revolver en los cajones, las Novelas Ejemplares de bolsillo con las Grandes Recetas de Rajputana, echando a un lado una guía de viajes por Aragón y separando a Baudelaire de Tom Clancy, reflexioné sobre todo aquello. A qué sociedad hemos llegado, donde la literatura inmortal se vende como fruta, donde se valora más un pesado tomazo de conspiraciones de Pío Moa frente a una pila de ediciones de bolsillo de Dumas o Larra. ¿Es esta la cultura que nos prometieron?

¿Cómo osan almacenar, como si fueran patatas idénticas, tesoros valiosísimos mezclados entre libros de recortables o manuales de bricolaje? ¿Y si después de media hora de hurgar en el montón, me quedo sin encontrar una novela que llevo años queriendo leer, quizás alguna obra que Lope de Vega o Garcilaso tardaron años en pergeñar, porque está debajo de diez kilos de novelas de Danielle Steel? ¿Sherlock Holmes o Platón luchando por salir a la superficie en un mar de libritos de jardinería?

Estuve ahí, reflexionando un rato sobre el mundo moderno y la sociedad de la información, donde la información suele ser una mierda y la modernidad se quedó en los años setenta. Solté un suspiro, resignado.

Así que pedí a la chica que me pesara uno de cuarto de kilo, lo pagué y me fui a casa. Y es que ¡coño, sólo un euro y medio! ¡Menuda ganga!

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Edward

Busco la carpeta de Danny Elfman en mi disco duro, me pongo los auriculares, y, ahora sí, me pongo con mi cuento.

Que sí. Venga, que ahora sí.

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Mientras tanto, en un país muy lejano...

-Mira ¿ves ese coche que viene por ahí?
-Sí.
-Pues es como el mío, del mismo modelo. Mira qué chulo. Anda a 900 km/h.
-Querrás decir a 90 km/h.
-No, anda a 900 km/h. ¿Es que no lo has visto pasar?
-No, yo he visto un coche pasar a unos 90 o 100 km/h como mucho.
-Eres un miserable.
-¿Perdón?
-Eres un miserable y un envidioso porque no te gusta mi coche. Y por eso te atreves a asegurar que va a 90 km/h cuando está clarísimo que va a 900.
-Es que va a 90, tío. ¿Cómo va a ir un coche a 900? Que no es un avión.
-Gusano despreciable. Está clarísimo para el que lo quiera ver, que ese coche iba a 900 km/h.
-A ver, a ver. Si ese coche fuera a 900 km/h, de momento, tú y yo estaríamos ahora mismo sordos, y seguramente tirados en el suelo por la onda expansiva.
-Las cosas que llegas a decir para menospreciar mi coche. Miserable gusano.
-Oye, un poco de respeto. Venga, demuéstrame que iba a 900 km/h.
-No hace falta. Es evidente. Fijate en su línea deportiva. Es un coche cojonudo y el que lo niegue es un cabrón. Demuéstrame tú que iba a 90, cabrón.
-A ver, tranqui ¿eh? ¿Ves esas rayas de la carretera? Están separadas 100 metros. El coche ha tardado en recorrerlas cuatro segundos así que...
-¿Cuatro? Ja. A ver ¿dónde tienes el cronómetro?
-Bueno, euh, no tengo, pero aproximadamente han sido tres o cuatro segundos, ¿ves? uno... dos... tres...
-Así que no tienes ni puta idea. ¿Ves? Manipulador. Además ¿has tenido en cuenta el rozamiento con el aire, el viento de cola y la fuerza de Coriolis?
-No, pero bueno,...
-Ja, ja, ja, qué absurdas son tus patéticas excusas.
-... aun con todo eso, digamos que iba a 100 km/h. Venga, ni pa tí ni pa mí, 120 km/h. ¡Pero 900 km/h...!
-Mira, tío, eres un maldito cabrón. Aun así niegas la evidencia. Iba a 900 km/h. Todo lo haces por quitarle importancia a mi coche porque te crees que el tuyo es mejor. Ahora mismo voy a ir a decirle a todo el mundo que eres un estafador y un cabrón y un maleducado.
-¿Ah, sí? Pues vete a tomar por culo con tu coche supersónico.
-¿Lo ves? Eres un maleducado. Y además no solo odias mi coche, está claro que odias todos los coches que corran más que el tuyo. Seguro que sales por la noche y les rajas las ruedas ¿verdad, cabrón?
-Pero ¿qué coño dices?
-¿No lo niegas, verdad? Ya lo sabía yo. Como vea un policía te denuncio... cabrón.

(...to be continued)

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Eh, voy a una junta general de accionistas

Hoy hemos decidido dedicar la mañana a ir a la Junta General de Accionistas de Endesa. Yo nunca había ido a una cosa de esas y no tenía especial gana de ir, aunque K tenía unas pocas acciones y la invitaban; cuando leímos la convocatoria y nos enteramos de que nos daban un pequeño obsequio, bueno, cambié de opinión y decidí acompañarla, a ver cómo era aquello. El obsequio era un libro con fotos y excursiones por las montañas de España. Al menos, pensé, no me aburriré demasiado. ¡Oooooh!


Nada más llegar y hacer cola con el resto de la gente para entrar en el futurista edificio del Campo de las Naciones, se nos acerca una periodista con un bloc. Vengo a vosotros porque sois jóvenes y el resto es casi todo gente mayor, nos dice; y a continuación nos pregunta si preferimos que Endesa siga siendo española, o algo así. K le larga su razonada opinión a la periodista, la cual a continuación llama a su amigo el fotógrafo para hacerle una foto. Como a K le da corte, y si no hay foto la opinión no saldrá en el periódico, lo pienso un momento y, sacando pecho, me ofrezco para que me hagan la foto a mí. Supongo que mañana saldré en la prensa... :$


Y el resto, bueno, muchos jubilados (los de detrás de nosotros murmuraban de que si Zapatero y su abuelo, que qué pesado está ese gilipollas con tanto abuelo, y comentarios así) y chavalines jóvenes encorbatados con maletín y móviles supersofisticados para ver hojas Excel. Y bueno, las encantadoras azafatas (¡parecían clónicas!) que no pueden faltar en una cosa así, y que alegraban el ambiente cuando el speaker se ponía un poco cansino.


¿Y en cuanto a lo que dijeron? Pues me recordó a cuando nuestros jefes nos reúnen y nos cuentan las bondades de nuestra empresa y que somos los mejores y que somos la hostia, incorruptibles y supervitaminados. Je je. No estuvo mal. Las ovaciones, todo el mundo en pie, me acojonaron un poco las dos primeras veces, pero al final decidí sumarme entusiasta, qué diablos, vamos a divertirnos. Pero en cuanto nos dio el hambre nos fuimos a casa... ya estaba bien de mezclarnos con la élite empresarial del país por este día...

UPDATE 26/2/2006
¡Eh, Misae, salgo en la página cuatro! :-D Ahora, claro, K está flipando. ¡Que se hubiera hecho ella la foto!

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Cómo fue

Es una de esas cosas que uno no olvida. Yo estaba jugando en casa aquella tarde, seguramente con el Lego o algún juego de construcciones de esos que tanto me molaban.

Entonces en la tele empezaron a salir cosas raras. Salía ese sitio donde siempre salen los políticos discutiendo, pero esta vez todos estaban callados y había gente rara con pistolas.

Mi padre aún no había llegado a casa a esa hora, y mi madre estaba, por alguna razón, muy preocupada. Estaba todo el rato murmurando "y tu padre no viene" "y tu padre ¿dónde estará?" "¿Y por qué no llama o algo?" "Ay ay ay".

Entonces hice una brillante deducción: si mi madre no dejaba de ver la tele y aquella cosa de los políticos, con cara de angustia, y a la vez andaba preocupada por mi padre, que no venía, debía ser sin duda porque mi padre trabajaba en aquel sitio y no le dejaban salir. Miré a la tele intentando distinguirle entre aquellos militares y esa gente, pero no lo pude localizar.

¡Cómo mola mi padre! pensé. ¡Yo que creía que era un simple delineante en una empresa de ingenieros, y resulta que era poco menos que un padre de la Patria!

Al cabo de un rato apareció finalmente, con gran alivio de mamá. No me quiso explicar dónde había estado toda la tarde, es normal: los héroes no suelen alardear de sus aventuras. Años más tarde me enteré de que no había sido tan glamuroso... :-)

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Si tuviera superpoderes

A veces oigo las noticias, veo la tele, o leo un rato el periódico, y la acumulación de la estupidez humana en todas las páginas y en todos los minutos del programa, termina por abrumarme.

Entonces deseo poder protestar, poder decir, ¡eh! ¡oiga! ¿quieren dejar de hacer el idiota, por favor?. Pero soy consciente de que mi voz sería como una gota en el océano.

Entonces deseo tener superpoderes. Tengo una fantasía recurrente sobre esto: si tuviera poderes, muchos días saldría a la calle, elevaría mis manos al cielo y concentrando mis ultra-facultades convertiría la energía en materia.

Y me quedaría tan ancho contemplando mi obra, digna de Terry Gilliam, mientras mis conciudadanos señalan al cielo con terror e incredulidad en sus caras.

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En ocasiones veo muertos

Desde hace unos días la gente me comenta el rollo este de que si ves a alguien por la carretera conduciendo sin luces, y le das un par de fogonazos para avisarle, van y te matan porque son una banda de asesinos. Pueden ser una secta o los Latin Kings, pero gente chunga, en definitiva.

Por supuesto, es una leyenda urbana. Echando mano de la utilísima Snopes.com, que nunca me ha fallado en estos casos, he encontrado que esto se viene contando desde hace la hueva de años, y hasta se han hecho pelis sobre ello.

Así que ya sabéis, niños y niñas. Gran sitio, snopes.com. Debería estar en los Favoritos de todo el mundo...

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Cuánto cuento

Voy a presentarme a un nuevo concurso de cuentos; ya tengo la idea para el nuevo, una chica de 16 años que se ve obligada a mudarse de ciudad y dejar atrás toda su vida.

Si gano, serían 30.000 mortadelos. Y si no gano, pues al menos me habré divertido, y habré puesto por escrito una de esas ideas recurrentes que pululan por mi cabeza... (para ser reemplazada por otra nueva, espero...)

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I want to complain about people who complain about people who complain too much

Hace un tiempo, una persona (por otro lado muy simpática), vino a solicitar mi firma para una iniciativa popular. Me dijo que se sentía muy ofendida por una obra de teatro que consideraba blasfema para los católicos, y con la recogida de firmas quería que ese tipo de cosas fuera ilegal y condenable a multas o cárcel.

No se lo dije, pero yo me sentí también muy ofendido por solicitar mi firma para tal cosa.

Pienso que hoy no me habría callado como entonces. Ya que estamos en ese plan (sectores musulmanes solicitan degollar a todo aquel que pinte caricaturas del Profeta, sectores católicos solicitan encarcelar a todo aquel que haga obras de teatro satíricas contra Dios) yo también quiero defender a ultranza mis creencias en todos los ámbitos, y solicito de la Autoridad competente una ley que impida que nadie me ofenda lo más mínimo en mis creencias profundas.

LEY ORGANICA 1/2006 ACERCA DE OFENSAS A CREENCIAS U OPINIONES INTIMAS

Artículo primero:
Se aplicará pena de multa gordísima a toda aquella autoridad religiosa que afirme que mis (nulas) creencias religiosas me hacen una persona incompleta, que mi vida no tiene sentido, que merezco compasión por parte de mi familia y amigos y que se ven en la imperiosa obligación de evangelizarme. Me fastidia mucho cada vez que hacen eso desde un púlpito.

Artículo segundo:
Se aplicará pena de cárcel de uno a tres años a los periodistas de la cadena COPE, pues escucharlos cinco minutos me provoca tensión, diez minutos me provoca ansiedad y quince minutos me provoca ataques de histeria acompañados de temblores. Mis creencias patrióticas, sociales, políticas, científicas y también religiosas se ven brutalmente violadas, y sin vaselina.

Artículo tercero:
Se aplicará pena de cien latigazos a todo aquel que afirme que "El Real Madrid es el mejor equipo del Universo" o "El Barsa es más que un club" o "El fútbol es una forma de vida diferente que tú no puedes entender porque eres una persona triste y aburrida". Estas afirmaciones ofenden profundamente mis convicciones de que el fútbol era originalmente un divertido deporte, y que ha quedado convertido en un repugnante negocio donde los jugadores ganan obscenas cantidades de dinero por dar patadas a una pelota.

Artículo cuarto:
Se aplicará pena de visionar diez veces las 6 películas de la saga de George Lucas, en secuencia cronológica, y otras diez veces en secuencia de fecha de estreno, a todo aquel que afirme que "Star Wars" es cine para niños y qué "cómo te pueden gustar esas películas de bichos". Esos comentarios me ofenden en lo más visceral de mis creencias.

Lo cual firmo y rubrico como Jefe del Estado,
YO, EL REY
(--esto también me ofende bastante - mucho cuidao)

Perdón: YO, LA PRINCESA LETIZIA

(--eso está mejor, gracias)

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Fitzbacq

El otro día mi cuñado el psicólogo nos trajo a casa un cacharro de biofeedback.

-Bueno, no es biofeedback en realidad -nos explicó-, pero la idea es la misma. Tú te enchufas estas gafas tipo "Mr. Spock" con este cable, y estos auriculares en las orejas, y te activas uno de los programas durante media hora. Puedes elegir entre programas para relajación, anti-ansiedad, visualización, ponerte alerta, activar la creatividad... lo que quieras.
-¿Y qué hace la cosa esta? ¿Y las gafas? -quise saber.
-Bueno -me contó-, las gafas emiten una serie de destellos a través de tus párpados, y los auriculares hacen una serie de sonidos, zumbidos, de baja frecuencia, que sirven para estimular tu cerebro y modular las ondas alfa, theta, etc, ya sabes, las que se generan dentro de tu cabeza durante el sueño y la relajación, de manera que llevan a tu cerebro al estado que tú desees. Oirás los sonidos y verás figuras geométricas... y tu mente irá reaccionando en consecuencia.

La explicación fue algo así. Inmediatamente quise probarlo. Ya había oido hablar de esos cacharritos hacía años, y me preguntaba cómo eran.

-Ponme uno de creatividad -le dije, mientras me echaba en la cama y me acomodaba.
-Vale, pero bebe antes un vaso de agua para que no te deshidrates -me aconsejó mientras preparaba el equipo-, ten en cuenta que la circulación sanguinea en tu cerebro se va a poner por las nubes.

Y me enchufé las cosas y cerré los ojos y me preparé para incrementar la creatividad de mi mente. Inmediatamente comencé a escuchar un zumbido persistente y cíclico, como una hélice bajo el agua, y a ver destellos luminosos a través de mis párpados y comenzar a aparecer frente a mí bandas horizontales y verticales, que se movían caóticamente en todas direcciones. Empecé a hundirme en las sensaciones, y entonces empecé a darle al coco.

Estos sonidos, pensé, deben estar estimulando mis ondas alfa como me ha dicho... y estas visiones estroboscópicas, joder, noto cómo me hacen cosquillas en el hipotálamo. ¿Esta sensación de no poder respirar bien será por la manta que me he echado, o porque las señales de control de mi médula espinal están siendo manipuladas por los sonidos del cacharro? Joder, joder, que ahora van más rápido. Noto como las vibraciones se meten dentro de mi córtex cerebral, uff, noto cómo mi consciencia va mutando hacia un nivel superior, joder qué agobio.

Dios, ¿y la gente que tienen en Guantánamo les harán esto durante días, como tortura psicológica? ¿Aquella película del tío que le lavaban el cerebro para convertirle en un asesino, "The Manchurian Candidate" o algo así? Y este ruido que no cesa, zum, zum, zum, joder, joder, ¿qué me está haciendo esto? ¿Qué le está haciendo a mis ondas cerebrales? Joder, quiero que esto acabe ya, ni creatividad ni leches, mi corteza cerebral está en medio de una tormenta eléctrica, por dios, que me lo quiten ya, cojones.

Finalmente el programa de 15 minutos terminó y salí de allí con una sensación rarísima y de tensión en todo el cuerpo.


-Eso es aprensión, nada más -me explicó el buen doctor-, si lo haces varias veces se te pasará y disfrutarás con ello.
-Otro día mejor, gracias -dije yo-, y ahora ¿por qué no lo pruebas con K? Venga, K, que te va a gustar, jeje.

He de reconocer que soy un cabrón, porque sé que K es más aprensiva para algunas cosas que yo. Así que me quedé a su lado, tomándola de la mano, durante toda la sesión, por si de repente comenzaba a pegar voces pidiendo auxilio. Pero, para mi sorpresa, nasti de plasti, mantuvo todo el rato una sonrisa beatífica y una tranquilidad pasmosa, mientras aquella cosa inyectaba imágenes oníricas en su cerebro.

Al terminar, simplemente se quitó las gafas y me dijo:
-Está bien. He visto colores. Rojo, violeta, azul, verde.
-¿Colores? -exploté-. ¿Qué colores ni qué leches? Tú lo que has visto son ondas, vibraciones, ondas alfa de los cojones que se infiltraban en tu mente...
-Pues no -me dijo-, ha sido muy agradable, como un sueño, ha sido como cuando yo hacía meditación. No pongas esa cara, yo he hecho meditación. Me lo enseñó a hacer una vez una monja chilena.


Las pelotas del marrano, pensé yo. Nunca llegas a conocer del todo a nadie... Por lo que a mí respecta, la próxima vez que vaya a ver a mi cuñado me tomaré dos tilas antes...

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Pandemia

La gripe del pollo puede esperar; me ha llegado esta pandemia de parte de Pepe, de quien no tenía noticias desde hacía tiempo.

Cinco manías que no puedes evitar

1) MORDER BOLIS
Saca de quicio a propios y extraños, pero con el inicio del año me he propuesto dejarlo. Es una técnica para somatizar el estrés como cualquier otra, pero según mi dentista es una presión excesiva en las encías, según mi jefa es una porquería repugnante, y según yo es un poco incordio, porque los trozos de boli a veces se quedan en la garganta y dan tos.

2) PONER CARAS EN EL ESPEJO DEL ASCENSOR
Creo que no soy el único que lo hace. Me gusta especialmente el efecto "Blade Runner", como si yo fuera un replicante que gira 360º frente al espejo, y también poner caras de troll.

3) MOJAR CON PAN EN LOS PLATOS DE LA GENTE CON QUIEN TENGO CONFIANZA
Es intolerable que a alguien le pongan un plazo de lo-que-sea con salsa, y se deje toda la salsa. Es superior a mí, y me da igual que sea una falta de urbanidad: esa salsa debe ser degustada.

4) ELEGIR MI ASIENTO EN EL METRO EN FUNCION DEL CALZADO DE LAS VIAJERAS PROXIMAS
No hay mucho que comentar, no sé por qué, y ya está. Pregúntenle a mi psique, demonios.

5) SOÑAR CON AVENTURAS HEROICAS MIENTRAS CAMINO POR LA CALLE
En ellas, por supuesto, invariablemente yo soy el héroe. La verdad es que podría escribirlas.

Y la pandemia continúa expandiéndose por el mundo, por supuesto, y ahora han resultado infectados los señores...

Azanulbizar
Espagnola
Azalais
Xico
Damn it, Jim!

Hala!

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Proyecto Stardust

Es decir: que hay un cacharro espacial que lleva siete años pasando la mopa por el sistema solar, recogiendo polvo estelar, y ahora acaba de volver a casa, y claro, ahora necesitan gente para escudriñar la mopa a ver dónde están las motitas de polvo. Como son tan pequeñas, necesitan a miles de personas, y piden voluntarios de todo el mundo para hacerlo via internet.

Y ¿a quién se le ocurre apuntarse? Exacto, al menda lerenda, al tipo que tiene menos tiempo libre de toda Europa.

Pero es que si descubren una mota de polvo gracias a mí, le pondrán mi nombre y todo. Mooola. Por fin seré alguien en la vida, sin necesidad de escribir mediocres noveluchas o trabajar en una empresa desagradecida y cruel ;-)

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Al Bundy: -Bueno, aquí tienes "Con faldas y a lo loco" recién bajada del emule. Hum, lo que no sé es si está en español o en inglés, de eso no me he dado cuenta...

Peggy Bundy -¡Ah! Tranquilo, mira, pone "Chicago 1920"; está en español.

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Buah!

Tanto proyecto, tanta buena idea.
Tanto "voy a hacer", tanto "a ver si me pongo". Tanto "un día tengo que sentarme un rato y...". "Un día me gustaría ponerme, y de una vez por todas..."

Y al final, no hacer nada. Perder días rascándose la barriga. Tener todas las herramientas, todos los medios y todas las posibilidades a tu alcance, y en lugar de eso dedicarte a ver la tele.

Quizás sea solamente problema de cansancio, los primeros días del año, yo qué sé. Qué vida ésta. ¿Qué es peor, estar aburrido por no tener nada que hacer, o tener mil cosas interesantes por hacer y no tener ganas de ponerse con ninguna?

Próximamente: proyecto Stardust (¡otro más!).

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Nueva ley antivicio

¡Hola! Feliz año nuevo, querido blog. Te he tenido un poco abandonado recientemente, con todo el asunto del nuevo crucero Naboo, la nueva plaza de garaje para no dejarlo aterrizado enfrente de casa, y toda la parafernalia navideña de regalos y fiestas familiares. Qué raro ha sido todo. Tendría que escribir un post acerca de los extraños sentimientos que me han invadido estas navidades. Algo como "¿de qué coño ha ido todo esto? ¿Dónde estaba esa ilusión infantil, esa impaciencia por la Nochebuena o las campanadas? ¿Ya hay que volver al curro?". Sólo se me ocurre una idea para devolver a las navidades la inocencia infantil y la ilusión... :$

De momento la vida va a cambiar. La mía, al menos. La nueva normativa, iniciada el 1 de enero, contra el vicio en el lugar de trabajo me va a convertir en un hombre nuevo.

En efecto: el 1 de enero se prohíbe morder bolígrafos en el lugar de trabajo. Quien quiera hacerlo debe irse a la calle. Y yo, compulsivo mordedor de bolígrafos, lejos de indignarme, me alegro sinceramente. Ya me dejarán de echar broncas mis compañeros y mi dentista, y mi equilibrio emocional estará mejor. Y las tensiones las eliminaré, por ejemplo, escribiendo novelas de contenido increíblemente violento y sexual, y no jodiendo mi dentadura y a mis compis.

Ahora lo que tengo que hacer es un signo de "prohibido" con un boli en su interior y pegarlo en la pared de la oficina, junto al diploma Nanovelístico. Ahora me dispongo, por cierto, en estos pocos días que tengo de vacaciones hasta Reyes, a hacer una revisión completa del borrador con un boli rojo que prometo, prometo, no morder.

En fin. Seguiremos informando del seguimiento del proyecto...

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